Из молний горячих. Сборник

1

ПОЭТЫ

Мы пленники наших страстей,
Поворотов судьбы,
Заложники чёрных ночей
И небесных стихий.
Живем от неясной угрозы
До страстной борьбы,
От азбуки странных видений
До первой строки.

Из молний горячих
Озоном пропахшей грозы
Для вас я сегодня создам
Неземной алфавит -
Пускай ваше сердце поёт,
И звенит, и болит,
И жаждет ожога
Разъятой на ноты звезды.



2

***

Что поделать, ребята, такой голос. Я не пою хором.
Но я не солист.
Чист
От мыслей о славе в вашей тусовке.
Кто я?
Очередной шлиман, ищущий новую трою.
Строю
Элладу, третий Рим, провинцию грёз.
Зачем? Хороший вопрос!
Дурак? Пожалуй, так.
Собираю из черепков амфоры, привезённых из Греции
Самой древней - не бывает древней,
Сосуд для вина любви – она сильней
Времени.
На горячей от солнца земле (не пролей,
Мой Парис, утоли жажду, испей
Нектара моей нежности)
Ладони юной гречанки, абрис её ступней
Сладким бременем
В памяти
Замерли,
Чтобы ожить во мне…
Я творю свой солнечный миф,
Мир
Из острого ощущения
Мига взлёта-падения
Ресниц, людей, царств, вселенных,
Неопределенной
Жалости ко всем сразу:
Почему эта девочка плачет, зачем ей пошлые стразы,
Да и разум
Нам всем,
По большому счёту, зачем?
Если лучом
Интуиции – дальше, больше, точнее?
Смею
Предположить:
Самое острое в мире ощущение вовсе не перец чили
И не то, что тебя разлюбили, -
Самое острое ощущение есть жизнь.
Она
Сложена
Из фонем счастья.
Частью
Его становятся эти строки.
Я не хочу сказать, что моими устами говорят боги, -
Нет.
Я просто поэт.
Но один из ангелов мой союзник.
Этого достаточно, чтобы знать:
Жизнь –
Праздник.
Земля под ногами – не грязь.
Жизнь – праздник.
И она удалась.


3

***

Мы.
Бессребреники. Подонки. Ангелы.
Шлюхи. Юродивые. Святые.
Как рассказать обо всех…
Подставлю страницу -
Пускай течет
Стихотворная речь о тебе, обо мне, о нас
Сама.
Только так и можно писать жизнь.

Пусть, привлечённый давно забытым ослепительно белым,
Забредёт бродяга -
Неважно, что он вспомнит.
Быть может, крахмал простыней.

Пусть зайдет на огонёк промёрзший до нитки путник.
Свет чистого листа напомнит ему о существовании солнца.

Пусть шелестит о своём над страницею жизни
Скользящее племя стрекоз.

Пусть младенческий взгляд удивится, вдруг задержавшись
На белом, на чистом,
Увидев за ним
Недоступное нашему взгляду.

Заходи и ты, одинокий юный Вертер двадцать первого века!
Мир казался тебе черным, как сажа.
Но вот белый лист, вот перо.
Расскажи о любви -
Мир станет светлее,

Ибо зажегший свечу
Не держит её ни под сосудом,
Ни под кроватью,
Ни в сокровенном месте -
Но на подсвечнике,
Дабы входящий
Видел
Свет.


4

***

Сетчатке глаз не привыкать
К всевластью слова.
Но почему на этот взгляд
Рванётся снова,

Как в первый миг, в последний час,
Как в день творенья
К твоей душе моя душа
В стихотворенье?

К всевластью слов – не привыкать,
Но не привыкнуть,
Молитва ли, одна строка,
Дневник ли.



5

***

………………………Что ты каркаешь, ворона,
………………………На печаль мою?
………………………И ответила ворона:
……………………….- Это я пою.
…………………………………Вадим Ковда

Говори своим голосом
И свои слова -
Разве многого хочет
От нас Господь?
Жизнь одна –
И только она права.
Мировых часов
Уникален ход:
Без твоих секунд
Циферблат ничто,
Мировое время
Идёт вразнос -
Почему же ты
Опять не о том
И не те слова?
Вот вопрос…


6

***

Роман с поэзией беспечен и опасен:
едва коснётся губ цыплёнок слова -
пропал, пропал! - пронзительное чувство
тебя, как шквал черёмух, закружит -
и ты - не ты, а нежность и цунами,
рождённое, чтоб порами вдыхать,
вбирать душой черёмуховый ветер,
насыщенный предчувствием - любви?
грозы? лавины? неба? парадиза? -
не суть! Даёшь с поэзией роман!