Тень

Тень.

Действие происходит в абсолютно пустой комнате психиатрической больнице одной тёмной ночью.

Больного закидывают в чёрную, чернее тени комнату, в которой даже нет окон. Больной прижимается к углу, мягкому, холодному, наименее темно освещённому.
Сначала его окружают страхи, тьма, фобии – ему мерещится то одно ужасное чудовище, то другое, из-за чего он сильнее вжимается в податливую, слегка согретую его теплом, но всё такую же холодную стену. Но постепенно всё проходит, он привыкает к тьме и слегка начинает различать границы предметов, находящихся в комнате. Он хочет подняться, но не способен, он истощён, прерывисто дышит и даже поминутно теряет сознание, но тотчас же пробуждается, словно от клонящей к тяжёлому сну усталости. Но, всё-таки, он превозмогает себя, собирает сознание в кулак и собирается подняться, но стены не позволяют опираться на них.

Больной: Что же.... Я поэт.... Я не способен даже подняться.... Что со мной? Постой-ка, жив ли я? Если жив, то где? Зачем? Но я творец, я способен создать свой собственный мир, я сильнее этого.... Но это невозможно, как я сюда попал, если я правильно думаю, где я? А если нет, где я? В аду? В чистилище? В кошмарном бреду? Одно знаю наверняка, точно не в раю.... Больше похоже на страшный сон, кошмар.... Но всё же, где? А если ад, то почему такой сильный запах гнили, а не серы? Нет....

Открывается дверь, в комнату настилается тьма. Тёмный силуэт неслышно скользит по тёмной мгле, он словно всасывает в себя весь свет, которого и так в этой комнате нет.

Больной: Кто ты?.... Зачем ты пришёл? За чем?.... За мной.... Но зачем? Я ещё могу творить, я способен жить, чувствовать, помогать другим. Но есть много других, они этого не делают и не способны делать, зачем они живут, а мне надо неизбежно умереть? Что является целью из жизни? Что является смыслом их жизни?

Шорох балахона словно спрашивает: «А твоей?».

Больной: А моей.... Пожалуй, его нет.... Тоже нет.... Но его нет и у миллионов других, почему сегодня именно я? Я молод, мне лишь тридцать два, у меня ещё вся жизнь впереди, я ещё не оценён, я должен дожить и доживу до признания.

Шорох балахона: «А другие?»

Больной: А другие.... Но другие не творят! Они ничтожны, ничего не стоят и не представляют для бесконечно вечного искусства.

Тень: А ты?

Больной: А я.... Я поэт! Я творец.... Новатор нового времени.... Я талантлив, я гениален, у меня уже изданы восемь томов! Да, я не популярен, меня не читают.... Люди потеряли тягу к настоящей литературе! Фантастика заменила своей пошлостью и нелепостью всю божественность разума философии, слоганы заменили собой поэзию.

Тень: А другие?

Больной: А другие.... Да, другие потакают толпе, они пользуются высоким спросом на их бездарную псевдолитературу, они ничтожны, люди бездумно глотают всё то, чем их пичкают, а эти псевдолюдишки не способны заставить публику думать.

Тень: А ты?

Больной: А я.... Как.... Даже ты.... Даже ты считаешь, что я бездарен перед лицом вечности, что я не представляю ничего для искусства?

Силуэт неподвижен, молчат складки балахона.

Больной: Как? Ты молчишь? Нет, я заставлю тебя заговорить!

Больной пытается подняться, но стены словно нарочно становятся ещё мягче, податливее. Больной разражается долгим и мучительным кашлем.
Тёмный силуэт шелестит складками, словно смеётся.
Больной обречённо кладёт голову на колени и плачет.

Больной (сквозь слёзы): Почему? Почему я всю жизнь был покинут людьми? Враги смеялись надо мной, друзья, даже если и были в лучшие времена, избегали меня. Не было ни одной женщины, остановившей свой взгляд на мне с заботливым вниманием.... Неужели, это, это жалкое существование, псевдожизнь, это – удел всех людей, пытающихся изменить мир, возродив старину? Это ли удел всех, кто не идёт на поводу у рабов?

Больной пристально смотрит на Тень и с отвращением отводит взгляд.

Поэт: Что же ты молчишь? Где твоя хвалёная красота? Что ты можешь сказать мне? Да ты – ничтожество, божество слабых! Ты даже в одиночку забрать не можешь никого, кроме немощных и слабых! Ты – немощь в чёрном балахоне! Знай же, я тебя ненавижу! Нет, я тебя презираю! Забирай меня! Ты не сможешь, я, именно я творец, ты же – червь под ногами, питающийся отбросами и пытающийся разложить живое. Но ты никто, и я, поэт, я знаю это! Твоя власть на меня не распространяется, ты сильнее лишь тех, кто ждёт тебя. (Не опираясь на стены, встаёт и выпрямляется в полный рост, становясь напротив). Ты никто, я же свободный человек, и я вне твоей компетенции, не тебе решать, сколько мне осталось жить. Уходи, цели твоего здесь пребывания я не вижу, её нет! Или попробуй взять меня, если сможешь. Да, мне нечего терять, но воли к жизни из-за этого я не теряю. Что же, решайся!

Что-то блестящее сверкнуло в темноте из-под балахона Тени, Больной покачнулся.

Поэт: Что же, разве так. Бей ещё раз, бей ещё хоть сотню! Предел твоих возможностей – победить моё физическое состояние, мой дух свободен и правдив, вечен и неподвластен никому, в особенности тебе. Даже умирая, я буду ненавидеть и презирать тебя. Бей же, бей! Наноси же удары, немощь, мне не больно!

Видно, что Тень в смятении, но всё же наносит удары. Больной пошатывается, хватает Тень за балахон, пытается уцепиться и устоять, но падает, срывая его.

Поэт: Это ты? Не ожидал, что же, дай мне дать всем узнать, кто же ты – и больше никто не захочет умирать. (Кричит). Так знайте же люди, нет смысла больше умирать, когда к вами приходит немощь в чёрном, особенно когда это....

На этом слове Тень без балахона приближается к Больному, поднимает костлявой рукой за горло и наносит завершающий удар в сердце. Больной неслышно шевелит губами, но разобрать ничего невозможно. Тень некоторое время держит Больного за плечи, потом отпускает его, он тяжело валится на мягкий пол. Тень некоторое время смотрит на тело, потом на руку, бросает в противоположный угол нечто блестящее. Потом оглядывается по сторонам, подбирает балахон, небрежно натягивает его и уходит сквозь опускающийся занавес, растворяясь в тени.

20\10//07