Смертельно ранен на исходе
Своих недолгих, кратких лет,
Поэт погибнет на восходе,
И его жизни уже нет.
И нет любимой на прощанье,
Нет поцелуя, нет руки,
Он не напишет завещанье,
И умирая, от тоски
Он проклинает мирозданье,
В бреду, цитируя стихи
Он видит милое созданье,
Он видит истину во лжи.
Последний стих его вульгарен,
Слова позорят его честь,
Поэт бессильный был в ударе,
И не сумел предостеречь
Свои пришпоренные мысли
От бестолковой суеты,
И вот они уже повисли,
Как петли виселиц, и ты
В последний раз его читаешь,
Видишь в последний раз стихи,
И с отвращением читаешь
Две предпоследние строки.
Но пощади, не заноси же
Над ним заточенный кинжал,
Он все равно умрет, прости же
Оставь его, он засыпал…
Прости
© Copyright: Михаэль фон Маркенхейм, 2007
Свидетельство о публикации №107102202950
Свидетельство о публикации №107102202950
Рецензии