Любовь поэта

Твой облик исчезает. И в городе ночном
Я вижу фонари загадочного цвета.
И нить твои речей владеет моим сном.
Как сложно мне любить. Отрадно – быть поэтом.

Чтоб робко возносить очей бездонных плен
И так и не суметь слова сложить красиво.
Сквозь мысли мчишься ты, как кровь бежит вдоль вен.
Я замерла, пишу. И больше - не спесива!

Как горько мне страдать! В словах – мое спасенье.
Играя с ними, я по-прежнему дышу.
В строке родился ты. В тебе – предназначенье.
Рука дрожит, а я… Спешу к тебе, спешу!

…Растаявшей зарей ты в душу мне вольешься.
Как трудно мне порой стихи свои вершить!
Да! Если, посмотрев, открыто улыбнешься,
То мне в сердечный стих вовек слов не сложить!

Ведь что слова? Слова… К святому тяготенье.
Остывшая молва. Былых свершений спор.
Не то, что ты – мое забытое виденье –
Поднимешь пепел снова и зажжешь костер.

Я буду в нем гореть, отчаянно сгорая,
И, помня обо мне, сожги мои стихи!
Теперь они – мечта, отвергнутая раем,
Содеянные дерзко безрассудные грехи!

2007