Мой друг уехал

 

Прочь ушел. Жалея о содеянном, оставляя на сырой земле горящие по краям страницы своей не удавшейся книги. А ведь мог бы. Тсы.
 Еще в детстве он оседлал ветер, любил густо растущие лесные травы, колючие, напыщенные мелкими зелеными листочками кусты крыжовника. Обрывистые берега рек… Вечер наполнял мелькающие перед его глазами пейзажи и образы, слегка не понятными для окружающих, рассуждая об этом в слух. Так было всегда.
 Он знал и верил, стремился, напевая про себя события будущих лет. Тем самым отдавая себя полностью и без всякой корысти в алло-зеленные руки судьбы. Отречения от морковно-клубничного дождя исходящего из голубовато-серого неба, пробуждало в нем гордость и мучительное замешательство вкусить этот сладкий пряник помощи.
 С каждым годом, с каждым впитавшим в себя событием, принятым решением в нем преобладала твердость и острота мысли, характеризующая мрачный, погрязший в людских пороках мир, имея при этом нежную любовь к реальности. Его собственная философия строила запреты по отношению к обычным познаниям истины, намеками продвигая его в девственные уголки разума, возбуждая в нем интерес к слову.лову.ову.ву.у. Coelum, Silentium, Corpus…
 Все это будет длиться вечно – огородами и старыми добрыми улочками. Они знают.

12.марта 2003г