Когда проснёшься, обложен кусками льда, в пропахшем тобою и хлоркой прозрачном пластике, cо вскрытой брюшиной, несшитый, то вот тогда ты начинаешь писать фантастику. Не грея себя любовью, увы, к себе, не веруя, что сотрёшь эти раны ластиком, не мысля революцьонно, но оп - вполне ты делаешься способен и на фантастику.
Когда в тебя пустит руку твой ревизор, она, - Александра, Юленька или Настенька, не рдей, но позволь ей выгресть зловонный сор, ещё не комедия, но уже всё - фантастика. Когда сто стигмат в реале и на тебе, когда они жаждут стать вековыми шрамами, не лучше ли взять и тупо упасть в цене, и вместо открытий миру и «я te amo» не
ждать откровений и их не давать в эфир, когда задолбает реальность, зачистит, застеклит, бац – вместо души наизнанку строчить пунктир и вместо байопика сочинять фантастику.
Я знаю, далёко на озере Чад…
Фантастика
© Copyright: Александра Закирова, 2007
Свидетельство о публикации №107102101729
Свидетельство о публикации №107102101729
Рецензии