Мне грустно...

Мне грустно...Почему в душе такая тяжкая пустОта?
Мне грустно...И зачем ко мне стучится в сердце кто-то?
Мне грустно, что чрез года несу я эту тяжесть?
Зачем мне грусть внутри рождает зло и ярость?
Зачем ты, грусть моя, меня печалишь с каждым днём сильней?
Не понимаю я: зачем мне с каждым часом всё грустней..., грустней?
Не понимаю я: зачем печаль мою заполонила душу?
Зачем, зачем, о грусть тяжёлая, тебе я нужен?
Дожди сильнее льют, всё чаще, а окна не закрыты.
Увы, я не достоин быть в кругу поэтовской элиты.
Элита отжила "серебрянного века" и "золотой" уж век не встанет перед нами.
Поэты эти будут жить в сердцах века,
Но не поднимется писать уже у них рука.
Написанные сторочки их не запылённые лежат в квартирах наших,
Когда лишь подрастём, тогда поймём ты только старших;
А с`час влюбляясь ненароком, слепо мы рифмуем сами строчки,
Но забудутся, истлеются в пыли исписанные те листочки.
И лишь спустя порою долгих два десятилетья
Наш взгляд сознательно падёт на сборник поэтический,
Но, повзрослев и нахватав мировоззрений эстетических,
Мы с восхищением прочтём поэтов прошлого столетья.
Мы вспомним, что писали, но что именно и где всё это?
Всё в прошлом: юность сердца и души давно истлела,
Для нас поэзию закроет судьбы ветошь,
И лишь стихи их будем мы читать осознанно и смело.
И мне всё грустно. Почему в душе такая тяжкая пустОта?
Мне грустно... И зачем ко мне стучится в сердце кто-то?
Дожди сильнее льют, всё чаще, а окна не закрыты...
Увы - я не достоин быть в кругу поэтовской элиты.

25.02.2000 г.