Сплошные углы и сплошные бока
У детской обиженной позы.
Но я не могу с ней расстаться пока
И выползти из-под её каблука —
В наплывах ритмической прозы.
Смычками исхлёстана ночи спина
В предсония полуподвале,
В каких-то ошпаренных астрах стена,
Испарина лба, дыбовая волна
И острое солнце в провале.
И нет, ну хотя бы ещё одного,
Дня, после его истеченья,—
Все новые — перерастают в него,
И также похожи они на него,
Как мученик — на мученье.
Сплошные углы...
© Copyright: Олег Карпенко, 2007
Свидетельство о публикации №107102002751
Свидетельство о публикации №107102002751
Рецензии