Сколько лет на твоих устах погребено,
Что устали от чавканья не знали.
На боле битвы ваше падает сукно,
Убитых воинов разлагая без печали.
Вы на жертвенном огне и на взвитых кольях,
На публичных казнях, в моровых подпольях,
Отрубленных голов грызете уши, очи
И сладкий сок Варфоломеевской ночи
Сквозь кальку ярости всасываете звонко,
Скрываясь от рыцарей, помеченных долгом,
В предрассудках народных, ленивых,
И, если надо, порастете вы тиной,
На войну императоров заманите тонко –
Все на кон! Лишь бы не ужасная ломка.
Буддизм. Глава Вторая - Прет. Сонет 5
© Copyright: Манеев Ал, 2007
Свидетельство о публикации №107102000020
Свидетельство о публикации №107102000020
Рецензии