Всякий город – трущоба.
Она ещё тот огород,
Где гордыня с тщеславьем
Растут уловлением ветра.
Связан сетью дорог,
Помни истину,
Гордый народ,
Первым
Изгнанный Каин
Воздвиг ограждения метры.
Хоть раскаявшись,
Всё же
От совести прячась в тщете,
Он ковал себе долю:
Мечи с топорами да пики.
И с тех пор,
Кто неловок,
Влачит свою жизнь в нищете,
А ловчилы мечтают:
«Я стану богатым… великим!..»
Окаянство
© Copyright: Александр Плисковский, 2007
Свидетельство о публикации №107102001666
Свидетельство о публикации №107102001666
Рецензии