О мечте...

Живя в пустыне серого безмолвья,
Там где за жизнь пять золотых - награда
Где дышат едким дымом от машин,
Душе мечтать - последняя отрада
Ей, подчиненной обезверенному телу,
Надежды тусклый свет мерещится в окне,
И чтоб не потерять его среди житейского тумана
Душе осталось лишь идти к своей мечте

Идти к мечте на блеск зезды вечерней,
И не предать даже под пыткой умирая.
Идти наверх по каменным ступеням,
К стальной двери тобой придуманного рая.
Что есть мечта? Что душу твою манит
В подернутую дымкой даль небес?
Что есть оно - то тайное желанье,
Которому ты веру привознес?

Она - тотем безликого народа
Гадающего розою ветров.
Она - хитон на нежном теле веры,
Что, будто, сшит из шелка облаков.
Утопья зыбкая, что подло утекает
Чрез пальцы алчущего странника водой.
Звезда невидимая обезверенному глазу -
Вот то, что назыаешь ты мечтой.

Душа идет, сбивая ноги в кровь
Об чернь ступеней поднимающихся ввысь
Мысль больно бъет железным молотом в виски:
"Иди! Не падай! А упала, поднимись!"
Что ждет ее в конце того пути,
Который в облака холодные взмывает?
Сорвется с криком вниз, или дойдет
К стальной двери тобой придуманного рая.

И подарив душе мечты тугие крылья,
Ее поднимишь ты со стертых в кровь колен,
На жизнь иную дашь ты ей надежду
Освободишь от плена мрачных стен...
Живя в пустыне серого безмолвья,
Там где за жизнь пять золотых - награда,
Где дышат едким дымом от машин,
Душе мечтать - последняя отрада.