Сюда приходят все,
на берег Леты
Под шепоты сухого тростника
И принимает жёлтые монеты
Паромщика костлявая рука
Концы дорог
у этой переправы,
Обочины, развилки, тупики,
И нету смертоноснее отравы
Чем капля влаги
проклятой реки
И самые надёжные кольчуги
Ржавеют,
осыпаясь, как зола
Когда сухие, неживые руки
Тревожат воду острием весла
И самые священные обеты
За этой гранью
больше не важны
И в мире ничего надёжней нету,
Царящей здесь,
колючей тишины
Сырой туман,
пропитанный чахоткой,
Сгущается в деревьях за рекой,
Седой старик, устало правит лодкой
И колокол звенит
за упокой.
Лета
© Copyright: Виктор Хмель, 2007
Свидетельство о публикации №107101900695
Свидетельство о публикации №107101900695
Рецензии