Птицею, притихшею на ветке
Дерева, что скинуло листву.
Мерзлые, сижу, долблю ранетки
Шо не зйим, то хочь понадкушу.
Разлилось мороженое солнце
Струйками багрового вина.
Его лижет лайнер алкоголик
Мелко фюзеляжем дребезжа.
А под ним раскинулись просторы
Несусветной родины моей.
Всякого в ней много и такого,
Что сжимает сердце у людей.
Сей истории, запутанные корни
Оборвать не стоит мне труда.
Все и сам поймешь, когда зимою
Долбанет под минус тридцать два.
минус 32
© Copyright: Григ Че, 2007
Свидетельство о публикации №107101900596
Свидетельство о публикации №107101900596
Рецензии