У меня лихорадка, что зовётся стихи

У меня лихорадка, что зовётся стихи,
И я прошу, на меня так не смотри,
Я знаю, что ты смотришь, любя,
Знаю, что писать я не должна.

Да, я знаю, знаю много чего,
Но ты не узнаешь лишь одного,
Как сладко, когда ты можешь писать,
Частичку свою миру отдать.

Да, кто-то это читает,
И мечты все мои в жизнь претворяет.
Пусть, да, пусть это и не я,
Но жизнь, поверь, уже не прожита зря.

Я знаю, что тебе тяжело,
Когда бессмысленно гляжу я в окно,
Но это не значит, что я просто дышу,
В эти моменты я как раз и живу.

Да, только тогда открываются мне
Все тайны. И я не во сне.
Я чувствую, как бьётся сердце Вселенной,
Которая становится такою откровенной.

Она расскажет мне о том, что знает,
О том, что лишь любовь воспринимает,
О том, что язык любви лишь понимает,
Что любит всех и обнимает,

Что любовь к цветку может быть сильнее,
Чем любовь людей к друг другу... Полнее,
Ещё полнее прошу рассказать,
И вот тогда начну я писать.

Быть может я пишу о том, чего и нет,
И для кого-то это лишь туманный бред,
Но в памяти останутся слова
И вспомнятся, когда помощь Вселенной нужна.

Да, вот для чего я пишу,
Вот для чего я смысл ищу,
Ищу, хоть знаю я,
Что бессмысленность - вот жизнь у планеты Земля.

Да, тают снега, проходят года,
Но для Вселенной - всё ерунда,
Что такое год - придумали люди,
А значит, и смысл преподнесут вам на блюде.

Нет снега, дождя, нет счастья и горя,
Нет солнца, воды, нет песка и моря,
Нет всего, что сейчас мы видим,
Всё лишь из любовных построено нитей.

А значит, я стихи не пишу,
И смысл жизни, увы, не ищу.
И я прошу, на меня так не смотри,
Ведь это не мои стихи.

18 декабря 2005 года.