За мельницею старой, у тихого пруда,
С заката мерин бьётся и клонится трава.
Луна нависла диском, мерцает холодком,
А тень в погост ложится тринадцатым числом.
Такого не представишь, всё было как в бреду.
В полночном небе звёзды кидались на луну.
Вдруг, дымка закружилась, накрыв созревший мак
И в центре проявился прыщавый вурдалак.
За ним, дорожкой млечной, как мухи на пирог,
Садились ведьмы свечкой в кладбищенский чертог.
Не знаю, что случилось со мною в поздний час,
Лишь утром отрезвился от лижущих гримас.
Лежу в прохладном стойле, обняв свинячий бок
И тщетно вспоминаю где спрятал бутылёк.
В пятницу 13
© Copyright: Михаил Грабовский, 2007
Свидетельство о публикации №107101900206
Свидетельство о публикации №107101900206
Рецензии
Не прилёг, а налёг. В летний вечер на природе, да ещё в пятницу,-самое оно. :-)))
Михаил Грабовский 13.08.2008 01:32 Заявить о нарушении
Михаил Грабовский 13.08.2008 01:32 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.