В муках умирает эта Осень.
Поутру под окна ляжет снег.
Спичек на зиму осталось ровно восемь.
Ни свечей, ни дров – подавно, нет.
Но зато ведь будет плащ пушистый,
На полях – и белизна, и мгла.
На каминной полке – трубочисты -
Это к счастью. Осень умерла.
Тикают часы на стенке сруба.
Дремлет маятник, качаясь взад-вперед.
Из угла, покрыт дерюгой грубой,
Смотрит мрачно дедов пулемет.
Я сюда вернулась не случайно.
Я водила Осень на расстрел.
Это наша маленькая тайна.
Главное – никто не подсмотрел.
Ей хотелось, чтобы все случилось,
Как в кино, – в дождливый серый день.
По багровым листьям прострочило
Пять коротких, злых очередей.
Первые снежинки – так несмело -
С неба к тверди черной сорвались.
У людей, по сути, то же дело –
Глупо, но красиво падать вниз.
К Зиме
© Copyright: Нинферэль Алатариэль, 2007
Свидетельство о публикации №107101803085
Свидетельство о публикации №107101803085
Рецензии
Отклик помещаю на моей странице..(ст."Восемь спичек")
Ингл Ри 08.11.2007 22:41 • Заявить о нарушении
Ингл Ри 08.11.2007 22:41 • Заявить о нарушении