Источник вдохновения

О, мой застенчивый поэт,
скрывающий своё лицо,
ты пишешь только в темноте,
когда в ночи луны кольцо.

Ты не используешь графит,
и пасту тоже не берёшь:
ты пишешь лишь пером в крови
на той бумаге, что сожжёшь.

И аккуратно, чуть дыша,
ты вырисовываешь буквы:
и получаются узоры,
как будто ягоды поспевшей клюквы.

Ты обмакнёшь ещё разок своё перо
в чернильницу, заполненную кровью:
и вытянешь на свой листок слова,
задушанные тяжкой болью.

Луна уже чуть еле дышит,
она почти уже ушла,
и на листе краснеют
десятки строчек твоего стиха.

Ты обернёшься и посмотришь
на тело, что в углу лежит,
на венах чьих бинты и ленты,
на тело, что давно молчит...

Затем, поправив рукой галстук,
ты вновь пером будешь писать,
и кровь с листа на стол,
потом на пол будет стекать...

Готово новое произведенье!
И рифма с уст твоих летит,
но жаль, что источник вдохновленья
в углу с бинтами на руках лежит...