D minor

Пустота всеми фибрами вдыхает орган...
Там, за окнами день какой-то недели,
будто археолог, раскапывающий курган,
слой за слоем: утро, день, вечер... Время не делит
ничего, не делит, перестав различать в темноте
листопада осеннего мелкий шрифт,
но внимание обращая на те
вещи, о которых молчишь, как правило. Лифт,
поднимающий на шестой этаж
ежедневно, к тебе равнодушен, как космос,
если только не мыслит и он, - эпатаж
в природе вещей, с закосом
под истину. Видишь, дома
сканируют ночь миллионами копий.
У вселенной таких накопились тома,
исчезают миры в ее дебрях, как копи
царя Соломона. Но знаешь, все это
мне безразлично сейчас, когда сонм
мыслей, летящих со скоростью света,
полон тобою и осень, как сон,
будни рисующий по трафарету,
кутает мир в бестелесности шелк.
Точно пейзаж есть набросок к портрету
вечности, лиственный дождь пошел,
тихо ложась, будто смысл между строк
(так вещество заполняет пустоты),
и навстречу лишь шаг остается, как срок,
до следующей жизни или субботы.
Небо в окалинах звездных искр
и, родинкой застывшая на губах
ночи, луна похожа на тоненький диск
в пластмассовом корпусе с надписью Бах.