Я в вечерние окна смотрю

Я в вечерние окна смотрю,
сквозь вуаль из летящего снега,
на проспект, одуревший от бега
суетливых машин... На зарю
и вечерние окна смотрю...

Я, - калека, душевнобольной...
в тишине оглушающей маюсь,
по Москве вечерами скитаясь,
режу нервы дрожащей рукой
как калека, душевнобольной...

Сколько серых оттенков у туч,
что белесой крупой посыпая
над моей головой проплывают...
Воздух сыр, и небрито-колюч...
Сколько серых оттенков у туч!..

Нет, хандра не депрессия, нет,
есть в ней что-то идущее свыше,
в ней я музыку тихую слышу,
чей-то голос сквозь занавес лет...
Нет, хандра не депрессия, нет...

Это песни осенних костров,
это листьев опавших шуршанье,
это желтый налет расставаний
на ладонях промокших дворов...
это песни осенних костров..

Это запах прошедшей любви,
так не во время канувшей где-то
в жарком мареве прошлого лета,
не вернешь - сколько хочешь зови...

Это эхо ушедшей любви...