Месть

Я помню, что стоял на крыше небоскреба. Синее небо, солнце, которое слепило глаза и било яркими вспышками. Не знаю, почему пистолет не выстрелил, но второй раз нажать на курок не смог. Может, проявил слабость. А может, я ее проявил, когда решил закончить жизнь самоубийством. Даже если и так, то все равно ничего нельзя было изменить. Происки серого и бездушного мира рано или поздно должны были заставить пойти на это. Жаль, что никто не знал, каково мне тогда было. Хотя им лучше и не знать. Я ненавидел всех каждой клеткой своего тела, я ощущал, как кровь закипала от ненависти. И все из-за чего? Но не только чувство ненависти обладало мной тогда. Что-то еще, непонятное разуму, заставляло мозг плавиться. И лишь после того, когда я все-таки нажал на курок, я понял все. Я уже четко знал, что мною владело. Я ясно видел, что будет дальше. Картина вырисовывалась очень быстро, без набросков, которые, теряя время, чертит художник. Я знал, что этим «что-то еще» было чувство мести. Я желал его утолить, как желают утолить свою жажду те, кто несколько суток прожили без воды.

 Время шло, я мстил, и после очередной расправы мне становилось страшно. Вчера осуществился последний приговор… Сейчас я стою на той же крыше того же небоскреба. Рядом лежит заряженный пистолет.