Обветшалый дом, где игрался джаз,
ожидаемый поворот с Греческой на Итальянский,
кем бы ни был тогда, сейчас –
нечто достойное всхлипываний однополчанки.
Абрикосовый колер погрустнел, и, в основном, облез,
красного здесь не знали, трубы давно не слышно,
скрипка молчит, на рояле в кустах заиграл подлец,
но даже для этих мест такое, выходит, слишком.
Сколько было стихов, но всё звучит триоль,
она уводит нас за моря и земли,
ах, её игра! – не то, что нам три ноль,
но самое главное проглазели.
И здешнее шевеленье – сущая чепуха,
разве только осень напомнит нам о листве и небе,
нам не проверить Солнце по арии петуха,
по всему, надоело отчество великолепий.
Дом, как тогда, а вот крыльцо натерпелось за эти годы,
как встарь бьём ногами порог, и взглядом его хозяев,
они воевали за мир, но против любой пехоты;
а мы всё смотрим по сторонам, не вынося их.
Таганрогу
© Copyright: Голиков Александр, 2007
Свидетельство о публикации №107101702030
Свидетельство о публикации №107101702030
Рецензии