Сыну

Мы детей своих часто не понимаем.
И ворчим, что они непослушны порой,
А они потихонечку все ж вырастают.
Вот и мой уже стал не совсем, но большой.

Хмурит брови и ищет упрямо дорогу,
По которой когда-нибудь будет шагать.
Ну, а мы всё ворчим и ворчим понемногу,
На кого он похож – всё не можем понять.

Он растет и, как мама его, хмурит брови,
И упрям, как отец, но и свят как дитя,
И хоть много течет в нем родительской крови
Он такой, потому что растет сам в себя.

Ну а мы всё никак не поймем – почему же
Он не хочет сидеть, как ему говорят,
Песни петь, как отец, есть котлеты на ужин,
Встать пораньше и лечь, когда все уже спят.

Только время придёт, он расправит плечёнки,
Станет ростом с меня или выше чуть-чуть,
И начнут по нему сохнуть эти девчонки,
Что сейчас вместе с ним потихоньку растут

А потом он возьмет и невесту за руку
В дом отца приведет и женой станет звать,
И мы будем гадать, почему он подругу
Выбрал ту, что немножко похожа на мать?


И заметим еще, что характер тяжёлым,
Стал с годами у выросшего сорванца.
И не сразу поймем, что и взглядом суровым
Он похож, пусть немножко, но всё ж на отца.

Мы детей своих часто не понимаем.
И ворчим иногда, и ругаем подчас.
А они вырастают и всё замечают,
И, хоть сами в себя, но похожи на нас