Мы оба приоткрылись на минуту,
И скорлупа покрылась сетью трещин вдруг.
Я понял – ты ведь вовсе не моя подруга,
Твои же губы мне сказали – ты не друг.
И розовое счастье, громко плача,
Пыталось скорлупу добить плечом,
Но задохнулось, ничего не значит,
То что сказали ты тогда, а я потом.
Обоим нам уютно в хрупком мире,
Том, что создали для себя с таким трудом,
А революции – пускай в телеэфире...
Пускай все будет как игра ума с умом...
Кто чем мы затянули наши дыры.
Ты раздражением быть может. Я вином.
А в памяти осталось то, что были
Мы оба как игра воды с огнем.
И кто есть кто покажет дальше время,
Но если продолжать сравнение с яйцом,
Скорей нас скомороху бросят в темя,
Чем разродимся в будущем птенцом.
Самому себе ирония
© Copyright: Илья Дремучий, 2007
Свидетельство о публикации №107101500948
Свидетельство о публикации №107101500948
Рецензии