Название важно? Часть 2

Сижу…
А что?
Рифмы, рифмы…
Переломный возраст… Мой первый стишок… Какой я тогда написал стих! Это был шедевр! Вернее даже не шедевр… Это просто блеск! Я написал! Причем так писал, писал… Описывал этот образ… Красивый такой образ… И стих такой красивый и чудесный… Писал, писал… И закончил писать! И я точно знаю, что сложить слова практически каждый мог намного лучше с точки зрения литературы… Можно было ТАК сложить слова, что, прочитав этот стих… Вернее уже не этот стих, а тот, который бы получился по-другому, потому, что был бы написан другим человеком… Красивее был бы написан, правда красивее… Каким-нибудь писателем, состоявшем в какой-нибудь лиге писателей-современников… С красивыми оборотами, с какими-то прям так и нарисовыающимися образами… И получился бы точно намного красивее чем тот, который написал тогда я. Но я точно знаю, что другой стих мне бы не понравился! Потому что в другом стихе был бы описан какой-нибудь другой образ… Вернее может быть даже и тот же самый, но получился бы он точно по-другому. Потому что для меня этот образ один, а для другого человека – другой. Хотя у него те же самые привычки, черты лица, выражения глаз и складочек, но он другой! И я писал, писал… и закончил писать!
Закончил писать свой первый стих!
И так и замер!
Этот стих я написал именно этому образу! Для этого образа, для конкретного человечка… Мысли о котором отдаются автоматной очередью где-то внутри моего тела, приглушенно так… «Скорее бы завтра», «Скорее бы завтра»… Приглушенно так…
Написал, и… так и замер!
Посмотрел так на этот листочек бумаги… Или на тетрадку… С шедевром! Но тогда еще не понятно, что это шедевр! Просто стишок! Перечитал не сразу… Но обязательно перечитал! Причем не один раз! Да как же так то? И почему я раньше то не писал? С каждым прочтением собственного шедевра становилось так хорошо! Так чудесно! И после какого-то очередного прочтения накрывает мысль о том, что я умею писать стихи!!! УМЕЮ!!! Блин Вот так я и выражу свои чувства к этому человеку!
Чувства? А что я чувствую? И что чувствуете в настоящий момент вы, слушая меня?
Что чувствовала мама, которая, пока я писал свой шедевр (мне приятнее его так называть), раз десять успела позвать меня на кухню пить чай, или там попросила вынести мусор. Но откуда ей было знать, что я пишу шедевр? Описываю образ! Прекрасный такой образ… Для меня прекрасный… А она же это не чувствовала, что этот образ для меня прекрасный! Она чувствовала, вернее даже не чувствовала, а видела, что я, хоть и обещал, до сих пор не вынес мусор, или видела, что я в тот момент не находился как обычно на кухне и не пил чай перед тем, как должен вынести мусор. Она чувствовала, что что-то происходило… Что-то непонятное, которое заставляло ее повторить несколько раз свои просьбы… И еще слышала от меня фразы, которые вылетали автоматом: «Потом», «Через 5 минут»… И чувствовала, что что-то не то! Но не чувствовала, что чувствовал тогда я, когда описывал этот образ в своем шедевре…
А я чувствовал…
Перечитывал, и сильнее чувствовал!
Чувствовал, чувствовал…
Снова перечитывал…
А мысли такие… Этот шедевр я вложу в учебник… или нет! Лучше передам как записку… Или нет! Лучше пошлю письмом… И образ такой… Он (образ) такой чудесный!!! Такой какой-то простой, какой-то мой… Это мой образ… Ну не то чтобы в этом образе я… В этом образе человечек, к которому я что-то чувствую… И это мой образ человечка, к которому я что-то чувствую… И этот человечек наткнется на мой шедевр как-то внезапно… А может быть просто в руки отдать?.. И отнесется сперва как-нибудь непонятно, как к любому другому, даже пустому листку бумаги… Ну и пусть! Человечек же пока еще не знает, что на листке шедевр… Наткнется так… Случайно… И прочитает!
И прочитает!
Бл&!!! Прочитает ведь!!!
ПРОЧИТАЕТ!!!
И так накрывает эта мысль, что именно прочитает! Что неизвестно сколько проходит времени, но кажется, что не хватит его всего, чтобы осознать, что вообще происходит то в этот момент. Так и замер…
А мусор так и не вынес…
Вообще из комнаты не вышел до следующего утра…
Вынесла мама…
Значит наверное… Почувствовала…
Этот стих я до сих пор храню… Показывал его только двум людям. Один из них посмеялся над ним (и я посмеялся… показал что мне было пофик… а было непофик), а второй человек, которому я это показывал, даже читать не стал… не интересно было…
Мой образ… Тот человечек… Даже не знает до сих пор, что когда-то я сотворил для него шедевр! Причем сейчас уже можно сказать об этом, но зачем? Зачем вообще говорить про это?
Да и образ уже не тот… вернее его нет уже! Человечек есть, а образа нет!
А храню, потому что однажды потерял его, и забыл о нем!
А вспоминалось: "Да и фик с ним!", "Мура какая-то получилась…", "Детская какая-то фигня! Сейчас я пишу намного красивее… Рифмы ровнее, проще и четче… Как то более профессиональнее что ли…". Но вылезло! А когда вылезло мое первое стихотворение (в какой-то старой книге случайно нашел листочек бумаги) я его перечитывал несколько раз! И четко вырисовывался именно тот образ! Именно тот! Именно тот мой образ человечка, к которому я что-то чувствовал! Что-то такое чувствовал, и так сильно чувствовал… И так было хорошо… И улыбался… И замер… Как в тот раз… Замер и улыбался… И чувствовал…
А сейчас в голове очень много мыслей! Слов! Рифм!
Но я не чувствую…
Сижу…
Перебираю слова…