Он будто смерть свою предвидел
И от того спешил, спешил,
Он все земное ненавидел
И все отчаянно любил.
Ни перед кем не гнул он спину,
Лишь затихал у женских ног,
Был сердцем мягок словно глина
И закаленным как клинок.
В Москве, в столице, на Кавказе
Покоя он не находил,
Его как будто кто-то сглазил,
Огнем презренья наградил.
Он был безудержно отважен,
Он шел по жизни напролом,
Ему убийца был не страшен
В своем стремленье роковом.
Он грома выстрела не слышал,
Сражен был сразу наповал,
Свершилось посланное свыше,
Свет плакал, свет торжествовал.
Он землю напоил стихами,
Услышит их и тот, кто глух,
Он среди нас, он в нас, он с нами
Земной печали сладкий дух.
Лермонтов
© Copyright: Борис Воронин, 2007
Свидетельство о публикации №107101503418
Свидетельство о публикации №107101503418
Рецензии