Летят по небу птицы. Высоко…
Так высоко – не разглядеть породу…
Подумать: как же это нелегко –
Вот так вот, неизменно, год за годом
Перемерять пространство взмахом крыл,
До спазма мышц, до сбитого дыханья.
Ну, ладно – север. Чем же юг не мил,
Чтобы такие мерить расстоянья?
Ещё, ещё, летят, за клином клин,
Видать, оно в компании – сподручней.
А у меня – опять осенний сплин:
Немного грустно и немного скучно.
Но крыльев – нет. И чёртов здравый смысл
Внушает мне, что дома греют стены,
Что свой крыжовник, как бы ни был кисл –
Полезнее. Что море – по колено –
Не каждому. Что лучше потерять
Среди друзей, чем отыскать – с врагами…
И что волос седеющая прядь –
Не повод расставаться с берегами,
Знакомыми, где радуется взгляд,
И многих встречных памятно обличье…
Стою, откинув голову назад,
И вслед гляжу летящим клиньям птичьим…
* * *
Летят по небу птицы...
© Copyright: Марина Владимировна Чекина, 2007
Свидетельство о публикации №107101502624
Свидетельство о публикации №107101502624
Рецензии