Мое колючее счастье

уютная теплая кухня,
тесный семейный круг.
оживленный беседою ужин,
тарелочно-ложечный стук.

здесь телевизор не нужен,
ведь все события дня
родные готовы послушать,
важные для меня.

маман заварила чай,
остались лишь мы, вдвоем.
и словно бы невзначай,
по-бабски, в кругу своем,

распрашивает, ну как
дела идут с молодым...
а я отвечаю "ништяк",
съехаться нынче хотим.

она восклицает :вперед!
и тут беспощадным звонком
будильник фантазии рвет,
из сна вышибая пинком.

я молча включаю свет,
ловлю на ходу сквозняк.
плетусь босиком в туалет,
а в мыслях одно "ништяк"

откуда оно всплыло?
утренний вялый сарказм?
да нет...это было тепло!
какой-то душевный оргазм...

но вот уже ливнем струй
в Лету стекло через сток.
и вместо уюта - ***,
и вместо тепла - песок.

на кухне синим цветком
ожил, потянувшись, газ,
обдав углеродным теплом
сухие прорези глаз.

завтрак был съеден вчера,
а может и вовсе не был.
это привычно с утра -
одиночество, холод и пыль.

а дальше темный подъезд,
какофония мусорных нот,
в тютельку на проезд
пара затертых банкнот.

пара,затертых до дыр,
стоптанных милых кед.
мне покорять этот мир
с большим и смысла нет.

ловлю на ходу смс.
друг не поедет, прости.
сегодня дружба на вес
что делать? не по пути...

нервные пробки дорог.
серый орнамент лиц.
стоят, обивая порог
и вяло играя на бис

светила нетленных стен,
разлива местных витрин.
и что ни заслуга – тлен,
и что ни улыбка – грим.

и что ни вопрос - этикет,
застиранный "как дела".
чахлый ненужный ответ
доносится в никуда.

в желудке колючим ежом,
нет, камнем, лежит обед –
сомнительный пирожок
за горсть последних монет.

и вот, затуманив взгляд,
с лихвой исчерпав предел,
я еду домой, назад,
между вагонных тел.

ступенями выстлан Дом.
преданно ключ – в замок.
я погружаюсь в сон,
укутавшись в уголок.