53 метра

Глупые головы лезут под нож
и под острые лезвия.
Так хочется сделать
для тебя что-то полезное,
но голова только мрачнеет,
а руки вяжут петлю.
Так хочется сказать, что останусь,
но однажды я точно уйду.

Идя по перилам
пятидесяти трёхметровых мостов,
ты закрываешь глаза,
в молчанье заковав тысячу слов.

Безумные ноги несутся к обрыву,
а также к краям длинных скал.
Так хочется обнять тебя в темноте,
но, похоже, я слишком долго искал
тот слабый огонь, что рождает уют
где-то внутри меня и зимней порой.
Так хочется сказать, что останусь,
но вот уж и дверь закрылась за мной.

Идя по перилам
пятидесяти трёхметровых мостов,
ты закрываешь глаза,
в молчанье заковав тысячу слов.

Несчастные и потерянные
начинают всё снова и снова.
Жгёт уже кожу материя
на горле, из которого рвётся слово,
что не может найти путь на свет:
я зажигаю спичкой свечу.
Так хочется сказать, что останусь,
но с моста я уже лечу...

Летя с перил
пятидесяти трёхметровых мостов,
ты открываешь глаза,
чтоб увидеть тот миг, что освободит от оков
навсегда.