На си бемоль дождя

Каплей… воды осколки… плачет без толку дождь… что ж, что в каждом осколке взгляд... так наугад… разбрасываться взглядами столь мастерица... в бессчётных осколках всегда её хрупкого фарфора лица...

........
как много слов вмещается в одно
мгновенье умолчания… я знаю…
сегодня будет дождь, в твоё окно,
приличие с степенностью теряя,

прольётся силуэт сто тысячно (забыто
за ретушью беспомощной числа)…
излучиною губ (в невинно слитом*)
с тем, по другую сторону стекла

стирает бесконечность вариантов
что, до знакомого - наверняка…
на си бемоль (промокших па пуантов)
впорхает в сердце – яркостью мазка.

на зыбком перекрылье, в пух и перья
развеяв миф – из плоти крови что…
страшась так неизменного поверья –
как у людей всё будет с ней, а то!..

хоть впрочем, полутени-полублику
едва ли ведом этот полустрах;
как сила не приемлема для всхлипа
там, за стеной дождя, и право ах,

на полутоне слышима едва ли!.. –
как впрочем сочинитель (пишешь) ты,
чьи руки столь ревниво рисовали
ту затаённость что хранит ещё черты

дождём размытой…