День снова кислый, как лимон.
Нет красок, только карандаш,
И кисти спят, в столе – гуашь.
Причина? Он.
На паузе магнитофон.
Минут унылые фрагменты
Однообразной кинолентой…
Причина – он.
И черно-белый небосклон
Мне корчит скучную гримасу.
И дней гроши летят мне в кассу…
Причина – он.
Он не пришел и не придет,
Свободный от меня мужчина…
Мой свет, мой цвет, мой звук, мой мед,
Всего, что есть во мне, причина.
День снова кислый, как лимон...
© Copyright: Анна Кабайкина, 2007
Свидетельство о публикации №107101401611
Свидетельство о публикации №107101401611
Рецензии