У Пушкина

Вот она – моя дорога к Пушкину…
Серый день никак не разгорается.
Ельниками едем и опушками,
Тишина. И лишь мотор старается

Оживить её своим урчанием,
Хоть дорога вовсе не атласная,
Он сто двадцать жмёт, как бы нечаянно,
Пушкин тише ехал, дело ясное…

Новоржев и Орша – их звучание
Медленно, наверное, он впитывал:
Может, чуял сО смертью венчание
И тот день, когда его, убитого,

Повезут вот этой же дорогою –
На Святую Гору, на Успение –
Вот такой же долгой, одинокою,
Сердце приручающей к терпению…

Кажется, что был он здесь вчера ещё
Столь же юный, как мой сын – без малого,
Роковыми рифмами играющий,
Торопящий аргамака чалого.

К Сороти сбегающий мальчишкою,
Трость и грусть оставив глазу внешнему,
Он с анахоретом схож не слишком, и
Серые глаза блестят по-вешнему.

Вот они – владенья ганнибаловы…
Средь теченья сельского, небыстрого
Может быть, немного и побаловал –
Жизнь играя пьесой – в темпе выстрела…

Будто тотчас прибыл из Тригорского –
Конь от скачки резвой не остыл ещё…
Здесь ему России дух потворствовал,
Здесь он стал Поэтом, не в училище.

.....

Не преминул дождичек расплакаться,
Окропляя место заповедное.
Три сосны дежурят, как три грации:
«Спи, Поэт – головушка победная…»