Мы сидим на камне,
Камень пахнет тьмой;
То, что было светлым,
Стало вдруг золой.
Небо не смеётся нам-
Ему больно ждать.
Хочется услышать гам,
Хочется нормально жрать.
Но не тот сейчас период-
Это тьма и только...
И святоша каждый ныне- Ирод.
Сколько ждать нам? Сколько?
А ведь ждать не надо-
Мы успеем умереть;
Чувства- лишь отрада-
Через них нельзя смотреть.
Вот.
Тишетьмастановление
© Copyright: Борис Козловский, 2007
Свидетельство о публикации №107101301767
Свидетельство о публикации №107101301767
Рецензии