Пчёлы

Фотография, тонкая плёночка белого света,
и улыбка твоя, словно жало бессмертной пчелы.
Говорят, если пчёлы погибли бы все этим летом,
то за несколько лет вслед за ними погибли бы мы.

Не доказано, лишь недосказанно, этим и живы.
В паутине пчела умирает меж грязных окон.
Мы стоим за стеклом, наши взгляды по-детски пугливы.
Нас привыкли спасать после смерти, такой вот закон.

Эта жизнь пролетает поступками, как-то так мимо.
Проживаю её я мирами расколотых дней.
Как большая картина, вблизи она необъяснима,
но я знаю, что важно лишь то, что я встретился с ней.

Одиночество - это не фактор и не показатель.
Это - выбор, осмысленный выбор терпимых потерь.
Тёплый свет контролирует нас, вовсе не выключатель.
Изнутри, я ручаюсь, окажется запертой дверь.

Фотокарточка, тонкая плёнка ушедшего лета,
и улыбка твоя, словно жало бессмертной пчелы.
Недосказанность стала понятней любого ответа.
Я готов, можешь жалит открыто. Погибли и мы.