Мой Ум

Мой Ум, как крыса в лабиринте,
Бежит, не покладая… ног.
То марафон, то гонка в спринте,
Но он безумно одинок.

Ему известно всё, что будет.
Он знает всё, что было там.
Он верит в то, что скоро люди
Придут к одобренным мечтам.

Он верит в то, что масса правил,
Которой время обросло,
Такой и будет. Он исправил
Мой выбор дня и ремесло.

Он, незаметно для прохожих,
Мою улыбку снял и скрыл.
На что теперь лицо похоже
В ряду тупых калашных рыл?

Такой как все. И те же стены.
И та же крыша из зеркал.
Иду домой с рабочей смены.
Работу эту сам искал.

Не в шахте и не на заводе,
А в лабиринте от Ума.
Он вновь меня туда уводит,
Где света мало, где тюрьма…

И обещает горы злата.
И обещает – «Будет всё».
Но по спине стучит лопата,
И ветер вдаль туман несёт.

Работы много. Ни минуты
Нельзя стоять, сидеть, смотреть.
Но прутья клетки чуть погнуты,
И на стене пылится плеть.

Её ударов нет два года.
Я сам забил тот ржавый гвоздь,
Что держит плеть. Но вот погода
Опять стучит, как званый гость…

Стучит дождём, грозой и снегом.
Стучит ветрами и росой…
А мне плевать. Я занят бегом.
Не замечаю, что босой…

Не замечаю – ноги стёрты.
И кровь сочится в лабиринт…
А не послать ли это к чёрту?
Но снова старт. И новый спринт…