Мертво колет иголками
Тугую, пустую плоть.
В раскрытый оскал неба
Хочется улететь,
Смерть перебороть,
Еще хоть что-то успеть…
Только на что птицам вечность?
Только на что им покой?
Им бы скользить умело
Над горной рекой;
Над гладью морской;
Над людскою тоской.
Только на что птицам чувства?
Им они не нужны.
Им бы нестись в небо смело
Подальше от всякой скверны,
Подальше от глаз неверных,
Подальше от суеты.
Будем ли мы любимы,
Будем ли прощены -
Это не птичье дело.
И разрезают смело
Крылья стальные небо -
Скальпелями из перьев
Режут чужие умы.
<10 октября 2007 года>
Птицы
© Copyright: Маргарита Подволодская, 2007
Свидетельство о публикации №107101000545
Свидетельство о публикации №107101000545
Рецензии