Конец пути
Узоры жизни чертят самописцы.
И вроде бы ничего не происходит,
Но неуловимо что-то уходит.
На железном столе тепла отпечатки,
Люди в белых халатах надевают перчатки.
Холодные, острые инструменты
Врезаются в грудь, ища аргументы.
Шопен и венки, поцелуи в лоб,
И мрачный мужик забивает гроб.
Огонь крематория - адское пламя!
Ну вот, ты дошел, ты донес свое знамя!
И как ты не жил, был черен иль светел,
Конец пути устилает пепел...
Свидетельство о публикации №107100903169