Эх, дружище, ну давай по стопке!
Помянуть пропавших на пути…
Восемь цифр зажаты смертью в скобки
И иного нет, как не крути.
Грозно потрясая кулаками,
Шли мы, брат, с тобою напролом,
Родились, наверно, дураками,
Проломили лоб – и поделом.
Продали отцовские медали,
А в наследство детям – грязь и срам.
Восемь цифр… чему себя отдали?
Пустоте… пустынь семи ветрам…
Эх, дружище, ну давай накатим!
Не житьё на свете, не житьё!
Восемь цифр – раскрытые объятья –
Вот и всё нажитое моё.
Восемь цифр
© Copyright: Константин Микульский, 2007
Свидетельство о публикации №107100902037
Свидетельство о публикации №107100902037
Рецензии