Письмо viii

Я теперь немного болен
И немного постарел.
Счастье ходит в мертвом доме,
Ветер в поле отсырел.

Марш доносит щебет птичий –
Двадцать третье февраля.
Я теперь к зиме привычен,
Пусть меня простит земля.

Ожиданье не спасло.
Может, снег чему научит.
Самое большое зло –
Попытаться сделать лучше


Рецензии