И опять, у ворот в ускользающий мир,
тяжко утро встает из дорожной пыли.
На восток. На восход. На зовущий предел,
обнуляя отсчет, кровь роняя с удил.
И не смея оглядываться в пустоту,
леденящих светил, словно чуя беду,
пронестись, плеть роняя на взмыленый круп,
над зенита свечей, прямо в огненный круг.
Вдруг, в последней надежде поворотясь,
не сдержавши узды, гулко рухнуть с коня...
И вечерней заре заколачивать гроб...
Как песок, на зубах барабанная дробь...
И опять, у ворот в ускользающий мир...
© Copyright: Працх-Блюз, 2007
Свидетельство о публикации №107100800512
Свидетельство о публикации №107100800512
Рецензии