На площади стоит на пьедестале
Гагарин из какой-то черной стали;
Ребята, выползая из столовой,
Опять рок-клуб «вещают» вразнобой…
Проедет мимо редкая машина,
И грусть-тоска навалит без причины,
И ни один, там, за табачным дымом,
Вдруг не поймет, что стал я сам не свой…
И, замешав тоску в раствор лопатой,
Всё разделив на «надо» и «не надо»,
После работы стоя вечерами
В курилке возле темного окна
Один, в тиши, следя за огоньками, -
Вдруг ощутишь на сердце тихий камень, -
А что случилось с призрачной надеждой –
Подскажет гробовая тишина.
В стройотряде
© Copyright: Сергей Игл, 2007
Свидетельство о публикации №107100802595
Свидетельство о публикации №107100802595
Рецензии
