И никто тебя не встречал... Из цикла Стихи Марине

И никто тебя не встречал,
И никто не назвал своею,
Не вбивали ступню в пьедестал,
Не дарили цветов и трелей.

И никто тебя не встречал;
Шли сапожники с видом мага,
Что-то дзенькал трамвай и врал,
Да шуршала горбом бумага.

Я не ждал, ты не ждал, он не ждал,
Все - поскольку, и все - отчасти,
Не грузили на пьедестал,
На ладонях - осколки счастья

Быть поэтом своей судьбы;
Счастье - соль, да и что с ним делать?
Из России плывут гробы,
Ты - в Россию ли захотела,

Оставляя морской свой след
На тарелках и серых чашках,
Отмолила ль свой ад и бред:
"Ох, ходить тебе, баба, в прачках!"?

Я поэт, ты поэт, он поэт,
Поэтического безумья
Твоего нам на сотню лет
Хватит, нет ли, иль это дурья

Мысль, что быть тебе прачкой, быть,
И отстирывать наши бредни,
И отмаливать, и просить,
И до строчки своей последней,

Не написанной, может быть,
До сих пор - так мешает качка,
Быть поэтом чужой судьбы.
Ох, ходить тебе, баба, в прачках.