странное-6 2007-06-14

одним росчерком пера
солнце закрывают тучи,
фиолетовы и гремучи,
тень набрасывают с утра.

одним росчерком - не уснуть,
сидеть, обнимая колени,
гипнотически пялясь в экран -
не голубой совсем, мутно-серый.
на стенах - пусть календарь,
фото кнопками или яркий постер -
только цвет их сер,
отражая такое же небо.

нужна самая малость - талант.
жизнь вдохнуть в окружающие
пейзаж, натюрморт, портреты.
ни с кем не говорить про это,
и прикусывать губу, щуря слегка глаза -
чтобы печаль не рвалась
наружу.
наружу.
не искала тебя.
в каждой капле дождя,
в каждой
маленькой
паузе,
в тишине.
в трепыханьи ресниц.
в дрожаньи зрачков, проглядывающих
через тонкую занавесь слёз.
это не то, что подумали
ты, они или я.

это просто кусочек мозаики, что-то большее,

эталон, навсегда не ставший им.
где мысли становятся незначительными.
где слова совершенно бесформенны.
где глаза абсолютно бездумны.
где моё подобие расплывалось,
растворяясь в твоей тени.
где моё растворялось в твоём.

и нас не было.
никогда.
вместе и порознь.
и никто знать об этом не мог.
потому что - не было.
несовершенство.

06'2007