Он им пел о любви

Их было много, они заполнили все.
Они стояли и сидели и курили в окно,
Они смотрели друг на друга, обсуждали его.
Он был объектом наблюденья, он был, в общем-то, никто.

Они смотрели и стыдливо отводили глаза,
Не потому что много знали, или не были «за».
И скука вовсе не причина, просто в общей толпе,
Каждый думал не о ком-то, каждый думал о себе.

И каждый заново примерил правды чистый наряд,
Кто-то услышал про себя, ну а кто-то был рад,
Что узнал, что не один он встречался с бедой,
Или был у черты, или вспомнил о той,
Что своим счастливым взглядом позволяла быть живой.

Он им пел о любви, он пел о ненастье,
Он пел о жизни, и пел о счастье,
Он пел про каждого из них как будто про себя,
И в каждой сказанной им фразе была часть тебя.

Он отложил свою гитару, посмотрел им в сердца,
Они задумались на время, опустив вниз глаза,
И кто-то, взяв свое пальто, просто молча вышел вон,
Ему было все равно, что скажут потом.

Идя по вымокшим дворам и веренице дорог,
Курил и думал, вспоминал, но никак понять не мог,
Как тот, что пел, сумел узнать, все то, что так не рассказать.
О том, о чем молчат всегда и можно лишь меж строк читать.

А тот, что пел в который раз, лишь убедился в силе фраз,
Лишь понял, то, что не один, и каждый хочет быть любим.


(16,11,06) (20,12,06)