***

Не Рим, не Троя, а всего лишь

Холодное сырое утро

В провинциальном городе, который

Испуганным котёнком свернулся

На краю Империи.

А ты завоевателем выходишь из парадной,

где только что курил,

глотая надписи на стертых стенах

и выпуская дым в разбитое окно,

Ах, в том что, некуда идти,

простое доказательство победы;

так римские легионеры,

разграбив бывший неприступным город,

слонялись по чужим, холодным улицам

друг перед другом хвастаясь добычей.

твои трофеи:

линии огня, плюющие в лицо напалмом.

в себя пустив весь мир,

чего ты ожидал?

красивую минуту узнавания?

но это временная мера,

так выполняют просьбу приговоренного.

в разорванном плаще похожий

на грубую английскую девчонку

(какие ливни целовали твои губы?)

сколько раз

с тоской справлялся, а потом

распутывал разорванные нити

вдруг найденных стихов

(поганый блуд размеров)

они кружили голову, казалось

ещё немного и рухнет

видимая часть реальности, открыв

то настоящее, что все мы знаем

в секунды пробуждения, но мир -

непоправимое несчастье - был неприступен.

вечная беда.

стихи?

стихи такая ерунда.

что могут изменить

слов надоевших сочетания,

когда непробиваем смысл?

вот чистая страница:

в ней все мыслимые содержания,

оттенки сотен языков,

размеров, ударений, ритмов.

зачем уничтожать библиотеку

биографий ангелов,

не лучше ли в пустой парадной

читать похабные слова.