Апостол Петр

Пусть не проспит вас медсестра,
Когда в реанимации
Боль вездесущая остра -
Шипами роз без грации.

Но не пришла ещё пора
Мне ветром стать. Вчера
Почти успели доктора.
И я успел узнать Петра.

Апостол, стоя у ворот,
Сортировал земной народ,
Увидев мой халат больничный,
Позвал меня и молвил лично:

“Халат твой выглядит смешно.
Райнаселение давно
Тебя с упреком поджидает
И, хоть нельзя ругать, ругает.

В раю поэтов - выше крыши,
А почитателей - провал.
Свой дар нечаянный - их слышать,
Ты ведь не реализовал.

С небес тебе кричали мэтры
Хореем, ямбом, гекзаметром,
И голоса сорвав под утро,
ругали “тугоухий рупор”.

И те, кого ты слышал, злы,
Что не донес их мыслей жгучих
До книг. Путь из невежественной мглы
В стихах указан для живущих.

В раю для медиков дел нет,
А диссонансы тел астральных
Исправит музыкант, поэт
И кто-нибудь из сострадальных.

Ты грешник и чуть-чуть поэт,
Страшнее сочетанья нет.
Творя одни миры, ты рушил
Другие верившие души.

И в ад поэта слать негоже...
Иди назад, живи, как можешь.
А к соответствующим весям
Уйдешь, коль что-то перевесит.
На граммы, а не в вёдра!”

Назад путь был не долог.
И снова мои ребра
Мял реаниматолог.

“Полегче! …” Я ругнулся,
В дыму, во тьме очнулся.
Мужик с копытами козла
Сказал: “Нехватка грамма зла,
Что б отворить вам двери в ад”.
И, дав пинка, послал назад.

Народ больничный удивлялся,
Откуда синячище взялся.
-
5–9 ноября 2004г.