Дорога домой

Жил-был Он. И жила-была Она. У него была давняя любовь и сломанная жизнь. У нее разбитое сердце и скучная работа. А еще они были друг у друга. Они пили зеленый чай в уличных кафе и выкуривали бесконечное число сигарет на чужих кухнях. Они спорили по каждому поводу, им нравилась разная музыка, у них не было ничего общего. Они были знакомы целую жизнь. Она знала, что в юности ему пророчили великое будущее. Он знал, что когда-то ей обещали достать с неба звезду. И когда они поняли, что жизнь больше не преподнесет им никаких сюрпризов, они решили быть вместе. По крайней мере попробовать.
Им было хорошо и уютно. Появилось что-то, незнакомое обоим. Спокойствие. Стабильность. Появился смысл возвращаться домой, где встречали не пустые, будто выклеванные глаза, окна, а теплый свет. Эти метры от метро до дома, под одобряющим взглядом оранжевого абажура, становились наградой за бесцельно проведенный день. Она как могла старалась навести уют в их общем теперь доме. Он как мог пытался ей не мешать. Они дарили друг другу ту немногую ласку и нежность, которая у них осталась. Они завели кота. Может быть, у них даже были дети.
Так они жили. А потом и умерли. Он еще не старым человеком. Она намного позже с букетом старческих болезней и гордостью от того, что было кому принести ей стакан воды. И каким-то неясным чувством... Будто она что-то забыла...
Им всегда казалось, что любовь осталась в далекой молодости. Им казалось, что любовь - это что-то бурное, страстное, захватывающее. Им казалось, что любовь - это страдание. Им казалось, что любовь - это то, чего у них никогда не было.
Глупые. Они так ничего и не поняли.
Любовь - это когда есть куда вернуться.