Боль

 На свежем асфальте мегаполисса -
Не дождь, не роса - пот.
Потом моим освежается город,
И дарит мне боль.
Боль - просто глубокая,
Словно колодец тенистой воды.
Нет ни минуты просторной любви,
И влажный воздух,
И пробки, спешу.
Спешу делать, делать-ваять,
Спешу раздеваться и сладко стонать,
Спешу просыпаться,
Умоюсь своей пустотой,
Пойду проходить привычный покой
Из скрежета суеты.
И выйду к себе,
Где снова на "Ты" плюются.

 В эти дни теряются звенья движений,
И движенья, как вязкая тина,
Минуют сами себя.
В эти дни все утро-вечерья -
Пустые, больные ходы,
Пустые, бальные ходы.
И вздохи и сон -
Едино-прозрачная сеть небывалости.
Я первый в себе,
Кто выживает сквозь это,
Кто выжигает себя.
И что эта превость?
Ломкая чувств кутерьма
В движении бального дна?
Куда эта первость?
В дым отшумевших побед
В слабости прогнутых лет?

 Свет истезает свои очертанья теплом,
Голос - звук привокзалья - хриплых гудков монотон,
Малая проза секунд - их незамечанья,
Дождь обростает огнем пронзительной сырости,
И ты все твердишь:
"Это ты. Видишь, вот ты идешь.".
Бес подсказок, надежд на намеренья,
Истоки забыв, распластав на камнях
Мелких ущелий утрат,иль довольств,
Иль повышенных мнений.

 Отсекая сомнений узлы, их обрывки
В прогулках вдоль нерожденной гибели дней,
Зачинают следы первозданности новой.
Играю в борьбу обновленной очищенности,
Словно утренний блеск витражей,
Игрою живу, животно пью
Её беспощадность к порывам,
Лишенным наживы - освободиться.

 Пульс - склизский удар сердца в себя,
После ровная магия выдыханья, отдыхая.
Но не выдохлось всё, что-то тлеет,
Изображая кипенье,
Лижет цеплянья за воздух,
Ищет резонного выхлопа,
Измеряя рваность, изучая разрозненность,
Выражая дымом ученья
Суеверного целого.


 август-сентябрь 2007 г.