ска304ка

Так долго – изо дня в день, спотыкаясь и кашляя кровью просыпалась и привы4ной перебежностью рук схватывала хвосты снов, подтягивала их, выгибающихся хребтом – развора4ивала подарками, бумагу шумно рвала-шелестела и шепотом-уговорами развора4ивала – ситом лу4истым процеживала. И до того долго это было – просыпания и охота, 4то сама себе по4ти родной стала, сблизилась так – сжалась в то4ку множества пересе4ений, местами потускнела и истон4илась – до прозра4ности – прорвалась сердцем и заплатами.
А меж тем – дни подкупали схожестью и пугали пустотой ве4ерней – остающейся, жмущейся к ладоням и этот жуткий хруст гаснущего солнце на губах, пощё4иной ноатмашь – это искупление массой себя – самой себе…не простить.
Ни долготы ни хруста и крика по утрам ни исколотых вкровь пальцев и срезанных линий, казалось – ожидание это как больной жёлтый воздух – день в день, тонкой струйкой льющееся за шиворот и стеклянеющее в зра4ках.
Она ждёт.
Оттепели.
И колет пальцы.