Так на стенках осколка кувшина
Написали, о нас, мастера.
В нем вино никогда не хранилось:
Треснул он в руках гончара.
На земле вдруг закончатся сказки.
Только звезды, солнце, луна.
И в Венеции только три маски-
Бог, твой ангел, да сатана.
Нас останется только три барда -
Воздух, твердь и вода.
И опять нам играть три аккорда,
Пока не порвется струна.
Трое глаз, без ресниц и зрачка
Просят хлеба, зрелищ, вина.
И останемся только мы трое:
Ты, и Я, и наше Дитя.
В этом мире останутся трое...
© Copyright: Тимур Бикбулатов, 2007
Свидетельство о публикации №107100502683
Свидетельство о публикации №107100502683
Рецензии
