Кузнечик. Классика
На дымной почве.
Он письма слал со всей душой
Друзьям по почте.
Он от рождения был глуп,
Читал лишь прозу.
Он из козявок делал суп,
Чихал на розу.
Он в поле плыл по василькам,
Как по лиману,
И запускал для кайфа нам
В мозги туману.
И сидя пО уши в траве,
Набивши трубку,
Он сказку о лихой молве
Впитал, как губка.
Быть может, логика судьбы
Его спасла бы.
Но кинулся он без борьбы
В обьятья жабы...
Свидетельство о публикации №107100500260
Успехов Вам!
Игорь Истратов 28.02.2008 10:51 Заявить о нарушении
Вероника Черкасова 01.03.2008 00:21 Заявить о нарушении